“Siniestro souvenir: crónica del robo de las manos del General Perón” por Jimena Néspolo
Hace un tiempo me compré una bicicleta de paseo. Roja, con una canastita delante: una bicicleta muy de señora burguesa con la que iba de aquí para allá. Fue en una visita a la casa de mis padres donde recordé una escena venida del fondo de los tiempos. Con un pie en la tierra y otro apoyado en el improvisado palenque que separa las rústicas baldosas del camino, ahí estaba yo, en mi bicicleta frente a la casa de mi infancia, cuando se me vino Jimmy a la cabeza. Es sábado, seguramente, porque estamos todos en casa; me veo a mí y a mis hermanos en el linde entre la infancia y la adolescencia asistiendo a la escena, para nada extraordinaria, de que Jimmy y Marilé caigan en casa sin avisar. Lo que sí es extraordinario e imanta nuestra atención es que Jimmy saca de la canasta de su bicicleta de paseo, de tipo inglesa de color negro, una pequeña arma, que cabe en la palma de la mano, oculta entre alguna prenda y, en el mismo tono afable con el que suele conversar con mi viejo, cuenta que es
