“La furia y la fiesta”, por Miryam Pirsch
Las malas, de Camila Sosa Villada. Buenos Aires, Tusquets, 2019, 220 páginas.
El
travestismo cuestiona los principios de clasificación y
reconocimiento de identidades de género
legitimadas socialmente.
Josefina Fernández[1]
Presentada como la autobiografía de su
autora, Las malas es un texto más que
interesante para pensar una vez más en la distancia que hay entre este género y
el documento o el testimonio. En el vínculo con la “santísima trinidad” con que
Forn define a la escritura de la autora, se levanta la pila bautismal de donde
emerge la escritura de este relato que nada tiene de transparente ni de ingenua
ni de intención testimonial sino que hace gala de una narrativa espesa, opaca, potente
que da cuenta de su carácter vivencial tanto como de una poética.
La puerta de entrada al texto es un conocido
verso de Gabriela Mistral, “Todas íbamos a ser reinas”; un verso que instala la
nostalgia de aquel sueño de infancia y de realización incierta, porque a esa
ilusión de ser reina la página siguiente le responderá con la helada noche
cordobesa sobre el Parque Sarmiento y frente a la estatua del Dante donde el
grupo de travestis hace lo que puede entre una petaca de whisky y papeles de
cocaína: “…el cuerpo de las travestis toma prestado del infierno la sustancia
de su hechizo” (18). De ese infierno de un
naturalismo descarnado la figura protectora de La Tía Encarna (a sus
ciento setenta y ocho años) hará posible que el verso de Gabriela Mistral no se
marchite y que lo fantástico (más cercano de un neorrealismo mágico que del genérico
fantástico) trastoque el infierno en fiesta: “Mientras La Tía Encarna se pierde
entre los matorrales, comienza a suceder la magia” (19).
En el universo de La Tía Encarna, en su
pensión, las travestis hermanadas pueden ser reinas, pueden ser madres, pueden
ser amadas y tomar dimensiones míticas. El amor y la protección de esa
matriarca travesti blindan su territorio del odio externo, al menos por un
tiempo; por eso ella puede hacerse madre de El Brillo de los ojos, el niño
encontrado en el parque, hasta la que la hostilidad del afuera (no casualmente
cuando el niño ingrese al sistema escolar) ataque con su garra de intolerancia.
En ese microuniverso todo puede suceder: solo entran hombres capaces de amar
hasta la muerte como El Hombre sin Cabeza y el mundo de los mitos populares aparece
para realizar los sueños y las fantasías de sus habitantes: mana leche de los
pechos de la Tía Encarna (construidos a fuerza de aceite) como si fuera una
suerte de Difunta Correa trans; Natali (nacida séptimo hijo varón) resulta una
labizona a quien hay que encerrar las noches de luna llena; María la muda poco
a poco irá desarrollando alas y convirtiéndose en un pájaro que vuele libre
cuando su mundo se derrumbe.
En los recuerdos de infancia y en el
maltrato por parte de clientes y vecinos el realismo da cuenta del miedo mutuo:
“El miedo lo teñía todo en mi casa. No dependía del clima o de una circunstancia
en particular: el miedo era el padre (…) En honor a la verdad, creo que él
también sentía un miedo pavoroso por mí” (60). El padre, los muchachones que
pagan para humillar a la travesti, la heternormatividad teme a la identidad
trans que la desafía y solo puede, impotente, defenderse por medio de la violencia.
En el vuelo final de María la pájara
está la respuesta. Ella trasciende el desastre así como el travestismo supera
el binarismo intolerante, por eso el realismo mágico es la única poética válida
para dar cuenta del carácter ficcional que vincula el sexo al género (en
conceptos de Marjorie Garber[2]) y
que las travestis (en su fiesta, en su furia, en su fantasía, en su libertad)
refriegan en la cara de la sociedad.
[1] Fernández,
Josefina. Cuerpos desobedientes.
Travestismo e identidad de género. Buenos Aires, Edhasa, 2004, p. 16.
[2] Garver,
Marjorie. Vested interests. Cross-dressing
& cultural anxiety. New York, Harper Perennial, 1993.
Muy linda reseña... Saludos
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